我蹲下身，将笔轻轻放在地面。
哥布林首领俯身拾起，仔细端详，然后抬头看我：
>“你不怕我们写错吗？”
我笑了：“怕。但正因为怕，才必须交给你们。”
它点点头，转身面向族群，高高举起骸骨笔。
绿光再次亮起，照亮整片废墟。
它开始写：
>**“从前，在一个人类学会倾听哥布林的世界里……”**
笔尖落下时，我的脑海中突然闪过一个画面：小女孩在泥地上写出“从前……”，而她脚边的石子，正悄悄拼成下一个词：“然后”。
我望向少年，他正搂着父亲的肩膀，眼中含泪，却带着笑。
我知道，故事不会再有终点。
也不会有唯一的作者。
它将像野火一样蔓延，像雨水一样渗透，像种子一样在最坚硬的岩石缝隙中生根。
有人会说谎。
有人会篡改。
有人会烧书。
但总会有人捡起灰烬，吹一口气，让火重新燃起。
就像此刻，当我听见地底深处传来新的低语：
>“又开始了。”
>“这次，让他们多写一会儿。”
>“毕竟……好世界，总得有点故事。”
风起了。
纸片飞舞如蝶。
我弯腰拾起一片，上面写着：
**“请继续。”**
我把它夹进笔记本，对少年说：
“下一个章节，由你收尾。”
他笑着摇头：
“不。这次，让我们一起写。”
于是我们并肩坐下，在哥布林围成的火圈旁，在新生的文字森林中，在无数双发光的眼睛注视下，提笔写下第一行：
**“接下来发生的事，我们依然无法保证真实。”**
**“但我们保证??绝不闭嘴。”**