剑。
那是一道什么样的剑？
它没有光，没有声，甚至没有重量。
它像一道黑色的闪电，在赵九的瞳孔里一闪而过。又像一枚烧红的烙铁，在他的脑子里，留下一个永不磨灭的印记。
他甚至没有看见剑是怎样出鞘的。
他只看见一道影子。
一道比炊烟更淡，比幽魂更轻的影子。
影子过去了。
一颗头颅就滚了下来。
血。
血是热的。可喷出来的姿态，却是冷的。
像是一条被最吝啬的人拧到极致的布巾，不情不愿地渗出最后一滴水。
收敛，精准，冷酷。
没有半分多余的浪费。
这绝不是杀人。
杀人总会带一点烟火气，一点情绪。
而这一剑里，什么都没有。只有绝对的冷静，绝对的理智。
像一个绣娘，正全神贯注地，将最后一根丝线，绣入一幅早已完成的画里。
完美。
也完美得令人心寒。
赵九靠在冰冷的墙缝边，浑身的力气，仿佛都被那一剑给抽空了。
一层冰凉的冷汗，从他的后脊梁骨上冒出来，瞬间就浸透了那身早已破烂不堪的衣衫。
衣衫贴在皮肤上，又湿又冷，像裹了一层刚从尸体上扒下来的皮。
他想不通。
一个人，怎么可能在七天之内，就变成另外一个人？
死门之内，不过七日。
七日，能改变什么？
能让一个手脚笨拙的人，变得身轻如燕？能让一个怯懦的人，变得杀人不眨眼？
不可能。
绝不可能。
那不是招式的变化，也不是经验的累积。
那是一种东西。
一种纯粹的，不讲任何道理的东西。
快！
快到了什么地步？