该死的。
他立刻停止了动作，以防自己残废。
半天下来，腿上的伤已经没有昨天那么难耐。谢天谢地，最艰难的时间是夜晚，而他那个时候意识正在圣戈萨赫罗的球场上奔跑。但当他在这个小茅屋里一睁开眼，痛感便毫不留情地涌回到身体，伙同着外伤愈合带来的瘙痒，令他不得不一秒清醒，并清楚记起自己在梦里的处境。
如果不是那个小男孩，不是波特临时走开，他就不会落得这个下场。
理论上，他应该把那个好管闲事的罪魁祸首骂一顿，甚至是想方设法害他一害。但奇怪的是，他并没有很生气。
准确来讲，是一点也不生气。
相反的，他感到一股异样的情绪在体内弥漫。它同愤怒一样，叫人坐立不安、不受控制，却让人舒服，甚至让人想要靠近——如同牛油与蜡，燃起的火苗同样有温度，却是两种东西。
德拉科偏过头，看向床头柜上的蜡烛。烛泪又滴了许多，底部垫着的银盘上堆起泛白的蜡块。时间分分秒秒过去，蜡烛也越来越短，德拉科终于发现，他在等待。
等待。
这是他这一整天做的唯一一件事情。
波特大概以为他在睡觉，德拉科想。早些时候，他闭着眼睛休息，听见轻轻的开门声，只一会儿，又尽可能小声地关上。从那之后，他便再也没合上过眼睛。
他想翻身，却不被允许；想喝水，又不愿也没力气隔着门朝陌生人嚷嚷。更多的，他想知道哈利去了哪里，在干什么，会在什么时候回来。令人恼火的是，这人偏偏去了一整天，像是完全忘记了这里还有个名叫德拉科·马尔福的人。
可能受了伤的人格外脆弱，也可能是密闭的屋子让人感到害怕，总之，德拉科很快后悔自己拒绝了晚饭，即使确实一点不饿……
“德拉科？”
突然，哈利从门外探进个头来。德拉科抬起头看到他，表情凝固。黑发男孩手里端着一个杯子，走到床边，简短地说：“万一你渴了。”
他将杯子放在柜子上，没有多逗留。
又是接骨木花茶。
德拉科捧着瓷杯，热气模糊了视线。没有了牛油烛焦味的打扰，他才留意到这种茶有股独特的清香，闻起来像清晨的森林。
茶汤是淡淡的浅黄色，上面飘着接骨木花。他注视着那白色的小花朵，轻声念道：“哈利……”
他瞥了一眼房门。
在梦里，他们从来都是称呼彼此的名字，到现在也有两个月了。即使这样，德拉科仍然有意无意地避免直接这么叫。或许这两个音节对他来说太惊心动魄，像是那个禁言魔咒一样，总是堵住嗓子。所以他念得很小声，仿佛再用力一些，就会梗在喉头。