深红黏腻的液体从黑发人的额头一点点流下，沙色的风衣也从心口处开始，逐渐向外渗出不详的暗色。
原本如月牙一样微笑着的淡色莹润的唇变得干枯，
“我是XXX呀。你亲·手·杀·死·的搭·（爱）·档·（人）。”
声音重叠着另一个嘶哑的，碧绿的眼眸缠绕着鎏金的光芒，额头流下的血从眼角划过，化成一行绝望的泪。
攀爬上碎裂痕迹的脸依然毫无表情，只有放大的黑色瞳孔一瞬也不曾移开视线，
“为什么？保罗。”
“保罗！”
“保罗·魏尔伦！？”
——！
魏尔伦睁开了双眼。
“保罗，你怎么了？”
中原中也迷惑又担心的面孔出现在眼前，
“你今天居然赖床，是做了什么噩梦吗？”
橘发蓝眼的少年低头看看手表，叹了口气，
“看你没起来，我随便煎了个鸡蛋当早餐，你也记得吃。”
“……啊，嗯。”
魏尔伦还有些呆滞。
“你真的没事吧老哥？”
中原中也伸出手探了探金发法国人的额头，小声嘟囔，
“也没发烧啊，算了，时间不够了，我先去上学了，你记得吃早饭啊一定。”
……
站在二楼的窗前，看着弟弟套好校服外套，背上书包就匆忙骑着自行车远去的背影，魏尔伦恍然地回忆起来。
他叫做保罗·魏尔伦，法国人，刚才的少年是中原中也，法日混血，也是他同母异父的弟弟。
他们的父母都早早死亡了，留下兄弟二人，为了让弟弟更好地生活，也因为厌倦了法国的环境，他们卖掉了法国的房子，搬离了原本的家，目前生活在日本横滨，一个普通的社区中。
“呼……”
在卫生间用冰凉的泼了一把脸，魏尔伦抬起头，看向镜子，随意地将头发在后颈处扎住，再编成一个简单的麻花辫。
走到书房，满满一墙的书籍前，宽大的书桌上，摊着一本不知名的，封皮被锈蚀着的诗集，和一本空白的笔记本。
魏尔伦在书桌前坐了下来。
他没有工作，是一名小有名气的诗人。
但作为诗人的他，并没有选择使用本名，而是以“阿蒂尔·兰波”的名字发表诗作。
嗯……
握着羽毛笔的手在笔记本的上方停顿许久，直到暗红色的墨水被重力牵引着滴落，在洁白的纸张上晕染出圆形的墨痕。
算了，今天也没什么灵感。
魏尔伦百无聊赖地放下笔。
他的日常生活其实很无聊——看书，出门采风，照看弟弟，有灵感时写诗，没有灵感时就摆烂。
反正凭借着父母留下的遗产，就算他和中也两个人都躺平一辈子，也完全无所谓。
柔软的针织衫罩在白色衬衫外，搭配米色的长裤和金绿色的发带，温暖的配色中和了金发法国人精致凌厉的面孔。
魏尔伦对着遛狗回来的女性邻居微笑，
“是的，没什么事，出去逛逛。”