医院里有他们二人照顾着，不用担心。
医生站在旁边，说发现的不早不晚，但胰腺癌这病与死亡差不多是划了等号。
宣告死亡的话语卡在一半，医生有些不忍。
他扶了扶细框眼镜，将中性笔插回白大褂口袋里，建议道：“好好陪陪老人吧。”
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病房房门开启又关上，房间里只剩下他们二人。
舒苒坐在病床旁的小凳子上，上半身趴在床边，抖着手牵起老人如同树皮一样的手，将脸慢慢靠了上去。
这一双手牵着她，将小小的她从父母的棺木前带离。
从她还是懵懂无知的幼儿，一直牵到了现在，一老一少两人，坚定地牵着对方，走过漫长的岁月。
微弱的脉搏缓缓跳动，隔着血肉传到了舒苒的心里。她低着头静静地看着，握着老人的手紧了紧，默默期盼脉搏能够同频。
靳过说，你别怕，我和妈妈都陪着你，都陪着外婆。
小苒，你不要怕。
将眼角潮湿的零星泪意憋了回去，舒苒抬起脸，眼神坚定。
“我要去比赛。”
“我希望你也去。”
靳过愣住了，劝她退赛的话卡在嗓子眼。
他垂下眼，似乎没料到舒苒酝酿许久，只为了和他说这些。
半晌，他抬起头，嗓音又哑又轻。
他问：“那外婆呢。”
“你不管外婆了吗。”
……
两人站在医院僻静的楼梯隔间，压着声音吵架。
逃生灯牌散发着幽幽的绿光，舒苒冷着脸，直勾勾地盯着灯牌，犟着态度不肯与他对视。
“机会还有很多，教练也说了，让我们先照顾好家里，”靳过顿了顿，声线比眼神更冷，“我不明白，比赛能比外婆还重要吗。”
舒苒没有回答。
外婆最重要。
但当她踏上射击这条道路时，第一次作为运动员，向外婆展示她的金牌的那一刻起，祖孙二人便达成了一个约定。
约定舒苒要一步步地，稳扎稳打地走下去，成为世界冠军。
舒苒没有回答，她将手揣进兜里，低头下楼，“走吧。”
“去买晚饭。”